Pella

Ein Hirte treibt seine Schafsherde an den sandigen Wüstenhängen entlang. Autos warten ungeduldig bei der Überquerung über die Straße. Überall Militärstützpunkte und Polizeikontrollen. Wenn sie in unser Auto schauen, fragen sie nur verlegen woher wir kommen. Mal wieder sind wir absichtlich vom Weg abgekommen. Rau geht es hier zu nahe der Grenze zu Israel. Landwirtschaft bestimmt das Bild. Ob Flüchtlingscamp oder Beduinen nicht immer ersichtlich.

An den Ruinen von Pella schrecken wir den Wachmann aus der waagerechten auf. Nebensaison ist unsere liebste Reisezeit. Dafür kämpfen wir mit eisigen Wind und Kälte.